回廊里的空气突然凝结成冰。
艾洛身上的裂痕还在爬动，像无数条银色的蜈蚣啃噬着他半透明的身体，可那双泛着幽蓝的眼睛却比之前更亮，亮得近乎疯狂：“你以为赢了？”他的声音里渗出铁锈味的甜腥，像是数据紊乱时的电流杂音，“我只是让你看到你想看的——”
话音未落，整面镜墙发出蜂鸣。
周觉后颈的寒毛根根竖起，那是魔术表演时观众席突然安静的预兆。
下一秒，所有镜面开始扭曲，玻璃的反光如沸腾的水银，无数张周觉的脸从涟漪中浮起：有十二岁时被火焰灼伤后咬着牙给老魔术师递药的，有在街头被观众起哄时耳尖泛红却仍笑着变牌的，甚至还有刚才被沈铎的刀架在后颈时，眼底映着林棠眼泪的那张。
“周觉！”林棠的指甲掐进他袖口，她的呼吸急促得像跑了三公里，“这些……都是你的记忆？”
沈铎的战术刀在掌心转了个花，刀背磕在镜面上发出清脆的响：“假的。”他盯着最近那面镜中自己的倒影——那倒影正举起刀，刀尖却对准了周觉后心，“系统玩的镜像游戏。”
周觉没说话。
他望着那些重叠的“自己”，耳后的疤痕又开始发烫，像老魔术师当年用烟头烫他手背教他记住道具温度时的灼痛。
艾洛说得对，这些确实是他想看的，但更准确地说——是艾洛以为他想看的。
“让我们来演一场戏吧。”周觉突然笑了，右手缓缓抬起，五指张开成扇形，那是老魔术师教他谢幕时的标准手势，“魔术师和观众，总得有个先来搭台。”
他走向最近的镜面。
镜中的“他”也在笑，但嘴角扬起的弧度比他大了两度——那是上周街头表演时，为了逗哭鼻子的小女孩故意夸张的表情。
周觉停在镜前三十公分处，这个距离足够让他看清镜面细微的划痕，也足够让声音清晰地传进每一片碎镜的共鸣腔。
“记得去年冬夜吗？”他对着镜子说，“师父把最后半块姜糖塞给我，说‘小觉啊，魔术的最高境界不是让观众猜不透，是让他们以为自己看透了’。”
镜中的“周觉”歪了歪头：“可你十二岁偷练火焰魔术时，他明明骂你蠢。”
“那是因为我烧坏了他的《古波斯戏法手札》。”周觉的拇指轻轻摩挲着指尖的薄茧，那是常年摆弄扑克牌磨出的印记，“但他后来偷偷用金漆补好了书脊，写着‘赠周觉，痛可忘，技莫丢’。”
“你撒谎。”艾洛的声音突然插进来。
他的身体裂痕里涌出更多蓝白乱码，像腐烂的伤口在流脓，“那本书根本没被烧过——你师父……”
他突然顿住。周觉的睫毛轻轻颤了颤。
“师父怎么了？”他继续对着镜子说话，视线却透过镜面的折射，锁住艾洛胸口那道最深的裂痕，“师父说过，每个魔术师都该有三个秘密：左手的道具，右眼的暗示，和藏在心底的……”
“记忆！”艾洛几乎是喊出来的，他踉跄着向前半步，裂痕里的乱码突然变成了泛黄的老照片碎片——周觉认出那是幻戏斋的木匾，是师父养的橘猫趴在戏法箱上打盹的侧影，“真正的秘密是记忆！你师父根本没……”
“没什么？”周觉的语速突然加快，像变牌时翻飞的手指，“没教过我镜像对话？没说过‘当对手急着纠正你的错误，他就会自己撕开伤疤’？”
艾洛的瞳孔收缩成针尖。
周觉看见他裂痕里的照片碎片开始扭曲，幻戏斋的木匾变成了白大褂的衣角，橘猫的影子重叠着金属手术台的冷光——那是他刚才闪过的记忆片段。
“你无法理解完整的记忆，”周觉向前一步，镜面里的“自己”却向后退了半步，这个错位让艾洛的裂痕又裂开一道，“因为你早已失去了自己的过去。”
“住口！”艾洛的尖叫震得镜墙嗡嗡作响，有几片镜子当场迸裂，碎渣扎进林棠手背，她咬着唇没出声，只是更紧地攥住周觉袖口。
沈铎的刀已经出鞘，刀尖指向艾洛咽喉，但周觉用眼神止住了他——这出戏，还差最后一个反转。
周觉猛地抬手拍在镜面上。
“我们只是记忆的残响。”
这句话像一颗子弹，精准射进艾洛眉心。
镜面应声而碎。
无数玻璃碴子带着锐啸掠过周觉耳际，他却盯着艾洛的脸——那个总带着病态温柔的回声监察者此刻彻底崩溃，他的身体像被扯碎的布偶，裂痕里涌出的不再是乱码，而是大团大团的黑雾，每团黑雾里都裹着零碎的记忆：穿白大褂的背影在调试仪器，少年躺在手术台上流泪，耳后同样的淡粉色疤痕泛着青。
“你……你怎么会有我的记忆？！”艾洛的声音已经破碎成电子音的碎片，他伸出手想去抓周觉，却在触到对方衣襟前消散成光点，“你以为你是例外？不……你才是真正的实验品……”
回廊开始崩塌。
天花板的水晶灯砸下来，在沈铎的战术刀下裂成星芒；地面的大理石板块像被揉皱的纸，掀起锋利的棱角；镜墙的碎片在空中旋转，每一片都映着周觉此刻的脸——他耳后的疤痕正发出温暖的银光，不再灼痛，而是像老魔术师的掌心。
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